Le Sixième Jour

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Parcourir ces lieux emplis de mémoires : celle des anciens occupants, celle qu'on s'invente, les traces laissées par tous les gens de passage, l'histoire déconstruite que l'on se reconstruit avec force contorsions. Lorsque j'étais un “tiot gamin” en Picardie, les champs de maïs qui bordaient mon quartier se sont peu à peu transformés en terrains vagues puis des vagues de parpaings se sont érigées et nos guerres “anglais-boches*” se déroulèrent ensuite dans les maisons des lotissements nouveaux, j'ai visité 10 fois la maison de mon instituteur adoré avant qu'il ne puisse penser au revêtement qu'il allait faire poser… Dans les tranchées, les ouvriers sortaient des masques à gaz, des obus rouillés et les casques des Aussies en nous cachant leurs squelettes… C'était à deux pas de chez moi et depuis je fouille les maisons hantées…


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